Петр Прибылов
***
«Праздное слово – полова.
Не проболтать бы дела…»
Бабушка наша на слово
Ох и скупою была!
Словно заветные мысли –
Не расплескать ты зазря –
На голубом коромысле
В радужных ведрах – заря.
Что там, в ее огороде? –
Лишь огурцы да лучок,
Да цветничок у дороги,
Где задремал светлячок,
Да одинокий подсолнух –
Взлетное поле шмеля…
Но ежедневно, подсохнув,
Просит водицы земля.
Это желанье земное
Утренних снов горячей,
И на рассвете, до зноя,
Ведра ныряют в ручей.
– Бабушка, ты б посидела,
Внуков-то – целая рать!
– Что же мне, старой, без дела:
Только идти помирать?
Всмотрится в детские лица,
Глянет, как никнет листва,
И подытожит: «Землица
Тоже без дела мертва».
***
Пахло сыростью, дымом и тестом.
В непогоду скрипел все сильней
Старый дом, где по комнатам тесным
Проживало немало семей.
Словно наскоро скроен и слеплен,
Чтобы в нем пережили беду…
Но зато ни вражды и ни сплетен –
Смех ли, слезы – у всех на виду.
Здесь дверями не хлопали нервно
И никто никому не мешал.
Я б тогда не поверил, наверно,
Что не дом – человек обветшал,
Что счастливое время осудит,
Воспитает презренье в умах
К этой близости маленьких судеб
Позабытой в снесенных домах.