Что истиною женщиной позволено назвать?
Ответ давно пыталась разгадать...
Когда движенье рук, покатость плеч,
Когда немыслимо представить меч,
В её руках,
Когда она,
Сгорая в прах,
Влюбляется,
Взволнованно дыша,
Познать взросление спеша,
Теряется.
И грош цена её мольбам,
И грош цена её уму.
Склонить желая мир к ногам,
Получит похоти чуму.
А может быть другая участь,
Уйти с любимым под венец,
И жить, как старые всех учат,
Стремясь создать один конец.
Нет и это всё не для меня!
И это не моя струна!
Я ненавижу эту плоть,
Что сладострастия полна.
Я ненавижу слабость в теле,
И капли слёз, что на щеках,
Сдают едва ль разумный страх.
И сердце...будто на пределе.
Я ненавижу что диктует мода.
И не терплю законы те,
В которых, словно в пустоте,
Живут все пары по пол года.
"Ты выбор сделай за того,
Что тебе дарит украшенья,
И только в этом утешенье
найдёшь из прочего всего"
Боже! Что за вздор!
Вы шлюх растите для чего?
Чтоб те, в пятнадцать лет,
Проспав с полуночи обед,
Идут под вечер снова в Бар,
Стремясь взыскать сей мнимый дар?
О нет! Всё это уж не для меня...