Блажь

               
    Не знаю я: зачем пишу?
    Да и никто того не скажет.
    Строка кривой тропинкой ляжет
    или сверкнет прямым лучом –
    ответа нет, да и не будет.
    Строку прочтут, быть может, люди,
    потом – похвалят иль осудят.
    Но это будет  ( иль не будет) –
    когда-то,
                может быть,
                потом…
    А я пишу сейчас.
                О том,
    что чем-то сердце задевает –
    и вот уже листок марает
    перо в погоне за стихом.

    И я опять себя спрошу:
    зачем я, всё-таки, пишу?