Архангел маленькой судьбы,
простой, как тыквенное семя,
ты отвечаешь за меня на поле белого листа.
Ведь я поэтом мог не быть.
Я мог иначе тратить время:
назвавшись вестником огня,
стать у подножия креста первосвященником суда,
царём по праву и по крови,
грешить,
закатывать пиры,
жрать плоть соседа,
пить нектар.
А мог бы строить города для тех живых, чья вера – совесть,
чьи церкви – новые миры, где красота – привычный дар.
Но ты иначе рассудил, когда обрёк меня на слово.
Я принимал его как яд, сжигая горло и уста.
Я вырвал сердце из груди, а ты не дал взамен другого
и я был призван и распят на поле белого листа.
26.12.2012 12:26