всё сбылось, что могло.
от рождения дальше и дальше.
и моя ли вина, что своё наживая имхо,
я учился ходить в этом городе, стёртом до фальши,
и на стенах домов начинался с коротких стихов.
город рос и старел, ужимаясь шагреневой кожей
и теперь он мне мал.
от того ли, что синь высока,
я гранит мостовых оставляю на память прохожим,
гулкий тремор секунд проживая, как ствол у виска.
надышаться бы впрок серебристым солярочным дымом,
сохранить бы в душе как молитву отеческий дом,
но всё чаще болит в подреберье привитая схима,
обрекая меня за измену стать вечным жидом.
17.08.2012 19:42