Путь
Не злее моя дорога
Людской. А не пух да шёлк.
Не кроюсь: продрог немного -
Всю жизнь нараспашку шёл.
А жизнь длины подходящей,
Хоть и не всех длинней, -
Потопай с моё, сидящий:
17100 дней!
Не крепче других мотало
Меня. Но бывало всяк:
Хлебнул огня и металла
И пять штыковых атак.
Сполна и любил, и верил,
И брал, и платил, что мог.
Перед озябшими двери
Не запирал на замок.
И странно, и горьковато
Оглядываться назад:
Была иным твоя хата
С краю, старый солдат.
Поёживаюсь, вздыхаю
И говорю наперёд:
-Что ж, ладно - с краю так с краю.
Переболит. Пройдёт.
И если хмурая осень
Нашлёт на тебя холодА,
Прохожий, милости просим:
Мой дом не закрыт никогда!