Смотрю я тупо на листок,
Как. . . тот, что на ворота. . .
И это. . . как его. . . как ток,
В мозгу идёт работа.
Пишу я стих, ищу слова,
Чтоб выразиться тута,
Совсем распухла голова,
Но, получилось круто!
Писал немножко про любовь,
Про розы и мимозы.
Как закипает ночью кровь. . .
А утром – грозы, слёзы.
Чего ты воешь, мать твою?
Тебе ж писал стишочек!
Конечно, очень устаю,
От запятых и точек. . .
Где ночью был, где ночью был. . .
Стихи писал в беседке.
Предупредить тебя забыл. . .
Ну, и причём соседка?
Причина веская вполне.
Чего тебе обидно?
Стишок немножко о луне,
Ходил – искал, где видно. . .
Вот так всегда, вот так всегда –
Ни ласки, ни привета.
Не понимают никогда,
Великого поэта!