Мы павшие. Мы не приемлем
Границы животной натуры.
Мы пали не с неба на землю.
Мы пали из четкой структуры
Инстинктов, реакций, условий –
В бездонную пропасть познанья.
Мы жадными глОтками ловим
Кровавую пищу. Она не
Дается так просто. Мы ищем,
Берем ее яростно, с боем…
Вкушая кровавую пищу,
Мы вечно растем над собою.
Мы… вечно? А как же: все знают,
Что нету конца у полета.
Ведь пропасть (учтите) без дна, и
Ты сам давно понял уж, кто ты:
Ты – пропасть. Ты суть ее – или
Она твоя суть (все едино)…
Мы сами ее породили,
Когда разорвали картину
Пробитого кем-то по смете
Уютного теплого «рая».
Вот – Бездна. Как Ницше заметил,
Мы с ней друг на друга взираем.
Так что это? «Рыбкой с карниза
Подальше от бренного мира»?
Да нет же. Нет «верха» и «низа» –
Поскольку тут нет ориентиров.
Не ждите таких достижений,
Что вас заточАт (не затОчат)…
Полет. Невесомость. Движенье
Сквозь пыль промежуточных точек.
И Солнце сто раз уже гасло…
Мы рвемся и рвемся веками,
То будто бы нож через масло,
То будто сверло через камень.
Плевать на преграды, награды,
На целое – как и на части…
Мы павшие. Падать и падать –
Призванье. Проклятие. Счастье.