Vergilbtes Blatt zu einem Viereck
gefaltet,
wie lange liegst du hier vergraben,
gefangen?
Wie unbeholfen deine kindlichen
Reime,
von Jahren unberuehrt - nicht wachsend,
nicht reifend.
In diesen Versen, mir so heimlich
geschickten -
ein Veilchen uns'rer kurzen Liebes-
geschichte.
Noch sticht und brennt, gibt keine Ruhe
die Narbe,
acht ungelenke Zeilen und darunter -
dein Name.