Стихи опять не пишутся, увы.
И, как всегда, посередине лета
Для сердца, для души, для головы
Не нахожу достойного сюжета.
Составить рифму для меня – пустяк,
Запаса слов хватило б на поэму,
Да вот, представьте, не найду никак
Простую незатасканную тему.
Другим-то, вон, от бога всё идёт,
Мне ж ни Перун, ни Зевс не шлют подарки.
Пашу, как конь, тружусь, как идиот,
Да от тоски рисую аватарки.
Одним, однако, просто удивлён я
И до конца осмыслить не могу:
Здесь очень много богом одарённых,
Так что ж стихи их просто не в дугу?
А вообще-то мне какое дело?
Мне б ощутить фантазии полёт
Так, чтоб душа от радости запела...
Да вот она, зараза, не поёт.
Жара... Июль... Он попросту несносен.
Стих кое-как корябаю... Не то!
Ну, ладно! Буду ждать тихонько осень,
Пошью демисезонное пальто.