Старики умирают детьми. Не дожившими. Не доигравшими.
И не важно, кем были они: в горе или в любви утопавшими…
В каждом с детства таились мечты, но не всем их достигнуть удалось…
Им хотелось быть с долей на «ты», с той, с которой все так настрадались…
Радость? Да. Была. Редко. Чуть-чуть. Больше выпало горя, предательств...
Правда? Всех норовит обмануть! Всё хитрит... Всё ждет «сверхдоказательств»…
Не дала судьба многим любви! Нет, не так... Не Любовью то было…
Не у всех прелесть – дети свои... А столькИм детям - предки не милы…
Но все это мелькнуло, прошло - растворилось во времени, в мыслях…
И осталось лишь счастье одно - жажда жизни, мечтанья о чистом…
При всей разнице все старики друг на друга похожи во многом.
На помин мелочей все легки, а вот главного вспомнить не могут.
Все гордятся собой – как один. Недовольны другими – те хуже.
Власть – продажна, глава – господин, им народ – просто быдло... не нужен...
А вот если бы сделать «вот так», если б сделать «как раньше», «как было»,
Прекратился бы всюду «бардак», небо счастье бы всем возвратило…
Игры, игры... В уме лишь уже...
Игры в жизнь, семью, счастье, свободу…
Все - мальчишки-девчонки в душе…
Большинство не готово к исходу…