Кто второй а кто первый - делят наше и их,
Здесь играют на нервах, я живу мимо них,
Я просёлочной веткой, до свиданья, барак,
Я не марионетка, каждый встречный мне враг,
На руках не наколот, на знамёна не вшит,
Но пока ещё молод и пока ещё жив,
Эта ранняя осень, этот мёртвый оскал,
Я вчера не добросил и смертельно устал.
Сколько слёз понапрасну, сколько дохлых идей,
Слышу, как беспричастно здесь ломают людей,
Разрешили и дали, не забыли отнять,
Ты же видишь, как жали, и не можем дожать,
А над нами деревья облетают листвой,
Здесь в эпоху безверья пишет каждый второй,
Зачморили, уроды, не сломали, не ваш,
Не исчезнет дорога, не забудется марш.
Жизнь кидала не в первый, а я снова стою,
Я ещё поиграю, я ещё помолчу,
А душа без надежды – уже не душа,
Что-то думалось прежде? Я с рожденья правша,
Он играет с нами тысячу лет,
А как хотелось верить, что его здесь нет,
Я захожу в парадный столько лет подряд,
Я на себе ощущаю его тяжёлый взгляд.
2004