Поэт рукою мысль обводит,
И в столбик строятся слова.
За рамки сущности выходит,
Лишь там его душа жива.
Ему все чаще сердце сушит,
Догадок вечных ассорти:
"К чему любить мне мир снаружи,
Когда богаче он внутри?
***
От этого так одинок,
В своей коморке до рассвета.
И нет дороже груды строк,
Вместивших целую планету.
Поэт способен сузить вечность,
До точки в сетке координат.
Потом из точки в бесконечность,
Читатель все вернет назад.
***
Две свечки там стихи читают,
Склонившись над его листом.
То воском слезы проливают,
То разгораются огнем.
***
Не пропадет ли мир поэта,
Как только стих закончу я?
И если так, то снова "это",
Читая, ты создал с нуля...
Неужто, всё само - мертво,
А жить без автора нельзя?
И если выдумать смог я его,
То может кто-то выдумал меня?