Упрямо стихи читаю морю, на круглой гальке в пене.
Дарован час, засорен слог, причудливые тени…
Я их люблю- наплыв нечаянных рифмованных деталей,
Когда грущу, забыв о времени.
Скитальцы прилетали:
Неискренние чьи-то рифмослоги, вдруг признанные поэтическим
Твореньем, с упоминаньем Бога- невкусные и диетические.
Про юный возраст, трепет по загривку - чиркну возвышенно ранимо.
Мой иск к неправде, пустоте оливки без косточки -кривлянью мима.
Не сочиняется на тему, по заказу, про приторное «ПятоеиюлЯ»,
17-18-19, нахлынув разом, гудят во мне.
Я есть гудящий улей.
Ах, смилуйтесь! Не заблудились б , даты, ко мне в зрачки,
Как в цель, вы целитесь из автомата и, каждый год привычные тычки
Июля с линией пунктира. Мучительная хрупкая граница
Так разделяет в тИре стрелкА и ржавые мишени –лица.
И выстрел безошибочен и точен, нездешность внутреннего ночью
Вливается во внешность обще-ЖИТЬя…
И я- дышу. И начинаю жить я!
5 июля 2013