Говорю тебе, брат, без вина,
Замерзая живьем во льду:
"Если завтра - война,
Если завтра - в пальбу,
Надо нынче сказать - ОТ ВИНТА!"
Потому, что паскуда-луна,
Предваряя твою судьбу,
Начинает линять.
Ты, сорвавший резьбу,
Да и винт...ОТ ВИНТА!
Стихи стихали, мутны, как вокзал...
Где-то на востоке, сойдя с ума,
Ледяная мысль строит свой Урал
И зерно, ожив, пожинает само себя.
Обучив деревянной тоске - других ...
Вместо листьев - труха.
Я ведь корни хотел пустить,
А пустил - петуха.
И не то, чтоб котомка была пуста,
И не то, чтоб я был пиит...
Я ж себя и завел, раскрутил, словно бинт.
А теперь говорю: "ОТ ВИНТА!"
Потому, что струя хочет стать судьбой.
Человек - это частность. Штормит вокруг.
Если Север попятится под струей,
То, как финка, сердце проколет Юг.
Кто развяжет кровь, что прочней копыт,
Что блестит, как в песке - янтарь?
Ты себя ли подставил под винт
И жену? ОТ ВИНТА!