Таскаю ношу по пустыне.
«Корабль», ну тоже мне, назвали
(ворчу), когда ж земля остынет?
Хотя бы выдали сандали.
Панаму тоже бы неплохо.
Блин, ни одной залётной тучи.
Глоток воды бы. Горло сохнет.
Один песок. Вот невезучий!
А караванщик. Посмотрите,
сидит, как шейх. Тюрбан напялил.
И фляга сбоку. Мне попить бы…
Да фигушки. Нальет едва ли.
Лепешку ест. Ведь точно с маслом.
Вот гад, смотри ж, не поперхнется.
А мне б колючку, было б классно,
и закатить за горы солнце,
слинять в оазис бы с горбатой
губастой рыженькой красоткой,
но весь в тюках. Бежать - куда там!
А может дернуть по короткой?
Плетусь. Мозг плавится. И все же
в нем резво крутятся мыслишки.
Быть может, плюнуть в чью-то рожу
хотя бы…
или будет слишком?