Моему отцу.
Он был простым и без причуд,
Таких почти нигде не ждут,
И им бывает невозможно
Найти по жизни свой приют.
Был не обучен воровать,
Не мог "на стреме" постоять,
Конечно, кроме груш соседских,
Уж тут не стоит привирать.
Гурманство-может быть, о нем,
Но фуагра тут ни при чем-
Его картошка, щи да каша
Любой украсили б прием.
Он, как отец-мастеровой-
Всяк инструмент ему родной,
И если бы не лень к учебе,
То самолет собрал бы свой.
Любил мультфильмы, как дитя,
Змей, крокодилов-не шутя.
Тех даже в фильмах ненавидел,
Кто жил душой крутя-вертя.
Имел пристрастие к винцу,
Что не мешало молодцу
Увлечь, вести любую даму
Как на заклание овцу.
И так хотел он красоты,
Чтобы вокруг на три версты!
А здесь-железная дорога,
С другой же стороны-кресты...
Он был простым и здесь чудил-
Влюблялся, дрался и кутил,
Всю жизнь смотрел на самолеты,
Но за границу не свалил,
И ВСЕ обиды ВСЕМ простил!!!