Я гостей не ждала, я водила пером по бумаге,
Я готовила хмель из пропитанной сном тишины,
Я ткала полотно из чудес, растворенных во мраке
За порогом моей тридцать первой по счету зимы.
Я часов не держу. Время я отпускаю на волю
Под нежнейшие звуки едва задеваемых струн,
И минуты кружат хороводом над девственным полем,
Оплетая веками ажурные отблески лун.
Я вестей не люблю - и они обращаются пеплом,
Исчезая на кончике злого, как бритва, огня.
Пусть гуляют ветра по просторам нетронуто-белым,
Только северный ветер способен утешить меня.
Но я знаю, что есть где-то более светлое небо,
Там, пронизанный солнцем, соленый, как слезы, прибой
Растворяет мою занесенную вечностью небыль,
Приближая заветную встречу с далекой собой.
Потому я свечей не гашу в самом сердце метели,
Потому снятся мне друг на друга похожие сны,
Как надеюсь еще, что к себе настоящей успею
Из янтарного лета в серебряный сумрак зимы.
Июль, 15-е, 2013 год