Все мы бракованный товар, увы, поштучно
С дня сотворения, явив собой народ,
Который день за днем бытует злополучно,
Ломая ноги под прижизненный фокстрот.
Теряя зубы на путях сопротивленья,
Идем недружно, свой вывешивая стяг
В заплатах с дырами. И с каждым шагом звенья
Смерть выбивает, как какой-нибудь пустяк.
Где недоумки, где циничные акулы,
Порою гении -- как выпадет расклад --
Влачим мы в гору с мыслью тяжкие баулы,
А получаем жизни полный суррогат.
И с пылкой фразой, в грудь биЯ себя ладошкой,
Стоим на грани между миром и войной;
Все потому, что демон ангелу подножку
Поставил где-то в поднебесной проходной.
Несовершенны. Совершенству нет предела!
И кто же нас умело сделать так сумел!?
Кто любит нас безумно так же, как Отелло!?
Да это наш Всевышний -- главный бракодел.