Нет музыки слаще, чем музыка грома,
Что бьет в барабаны небесного свода;
И стены картонные старого дома
Не скроют меня от грозы и свободы.
Нет краше картины, чем молнии пламя,
Оно мне роднею пришлось по отцу,
Но только целуют простертые длани
Капли дождя и текут по лицу;
И путает волосы ветер распутный,
Их с тучами спутав в пьяном бреду.
И плен мой мне кажется сиюминутным...
-- Друзья, подождите,я с вами! ИДУ!
.
.
.
Но только цепляются шторы за крылья,
Но только решетка стоит на окне.
Виденье мое заменяется былью -
Надежда и Вера сгорают в огне.