Мой город нахмурил брови.
Проспекты, как сеть морщин.
Он крышами солнце ловит,
Желанием жить – мужчин…
Но если впускает солнце
Сквозь тучи, рассвет во тьму,
То гаснет оно в оконцах,
Копчёных, как сельдь в дыму.
Но если отметит небо
Кого-то на жизнь и смерть,
Гиены заноют следом,
И киснет под ними твердь.