Вокруг иглы кружить- ее предназначенье.
Хитрить, в ушко не попадать.
Нить.
Длиною в жизнь.
Шить.
Слепо доверять каждому шагу игольного движения.
Строчить. Скреплять. И быть не избалованною
кармой однажды пробудиться
закованною в строчку.
Точка. Точка. Точка.
А в прошлом та же соразмерность,
извилистая тонкость метр за метром
с уверенностью,
намотанная ветром на пустую изначальность.
Виток к витку- закрученность, печальность.
Такая равномерность.
Упоение.
В итоге- теснота. Затянутость и тление.
Вдруг. Вспышка, сдвиги, взрыв, мистерия.
Всё сущее меняется в материи-
оглохший импульс породил событие:
в ковше Судьбы готово всё. И нитями
прострачивать пространство
пора,
сопутствующее человеку.
В реку
одну никто не ступит…
А вот игла способна пуститься в тот же путь.
Напомним о вторичности.
Да, в ступе
толчем банальности?
Что ж, пусть.
Готовы иглы. Ощетинились, как копья.
Колоть – их смысл, адреналин и опий.
Так жаждут псы в упряжке своего движения.
Какого цвета ваше настроение?
И вот – свобода. Нитка вьется, вьется.
Мнется
шелк.
Струя из нити не сорвется.
Любой расцветки ждут сшивающие нитки-
раскраса поцелуя, слёз и даже лета,
как ждут запрятанные золотые слитки
залитой комнаты янтарным светом!