Блюз.
Пуля вошла, раздробила рёбра,
Нежная внутренность лёгких – в клочья.
Мама! Что нам мешает быть добрыми? –
Зависть? Отчаяние? Одиночество?
Теплая кровь подбирается к горлу,
Как же так глупо случилось, милая?
Может того, кто клацнул затвором,
Мать никогда, никогда не любила?
Разве не каждому было нарезано
Щедрой рукой от Подарка пасхального?
Кто-то нашелся более резвый?
Кто-то другой оказался нахальнее?
Холодно, мама…
Немеют пальцы…
Вот оно, значит, какое небо то!
Шарик, вычеркивай постояльца.
Как и не было…