- Объясни мне, дружок, почему ты всегда между делом
Пару скрюченных строк оставляешь на теле моём,
Незапятнанно-чистом, сияющем, девственно-белом?
Занят ты лишь собой, и, конечно, тебе невдомёк,
Что чужую судьбу ты ко мне примеряешь небрежно,
Что своим остриём ты не кожу царапаешь мне –
Сладким ядом стихов, неуклюжих и приторно-нежных,
Ты лишил меня сна. А быть может, живу я во сне?
Ты украл мой покой, ты пронзил меня росчерком нервно,
И уже я не та, что была десять строчек назад!
Ты вечерний палач, ты неслышный мой плач! И, наверно,
Растворяет мою филигрань рукотворный твой яд…
- Я всего лишь слуга, я орудие в пальцах Поэта,
И неровный мой штрих – отражение жизни его!
Если ты, недотрога, сейчас лишь узнала об этом,
То пускай вместо жалоб таится в тебе торжество:
Мы с тобою вдвоём словно кладезь любви и печали,
И безумных страстей, что роятся в сердцах сотни лет,
Мы живём для того, чтобы чувства бессмертными стали!
Да поможет Господь человеку со званьем Поэт!