На столе шкатулка и …письма, вернее то, что раньше ими было. Когда то они имели привычный для всех вид и, как драгоценность, которой очень дорожат, хранились в красивой шкатулке – она была всегда их домом,так было определено с момента получения первого письма.Любимая шкатулка и долгожданные письма-это напоминало союз,благословенный рукой самой судьбы.Письма никогда не были и уже не будут перевязаны ленточкой или тесьмой,как часто описывают в романтических историях.Они просто складывались в стопку после прочтения,занимая свое место поверх предыдущего.В ожидании нового,их много раз перечитывали, как интересную и полюбившуюся книгу.И хотя содержание было знакомо уже наизусть,но так необыкновенно волнительно и приятно было просто даже смотреть на конверты с марками, ощущать в руках тяжесть плотно сложенных белых листов,исписанных с двух сторон, словами, которые выстраивались в ровные и аккуратные предложения, несущие необыкновенное тепло и радость.Они были словно живые. Их приход всегда чувствовался даже на расстоянии. Как только почтальон опускал долгожданное в ящик, в душе начинали звучать нотки счастья, которые не услышать и не почувствовать было невозможно,так как сердце стучало им в такт. Незабываемо ощущение счастья,растущего с каждым новым полученным письмом. Эти исписанные листы бумаги были сама жизнь,ее яркий отрезок,наполненный событиями,запахами времени года, настроением, мыслями и…чувствами.Выхваченные зрением отдельные слова на рваных клочках будоражат и сейчас память, заставляя биться быстрее сердце. Кажется, что сумасшедший пульс стучит в висках и отдается во всем теле, а «маленький, очень аккуратный и старательный человечек в голове», отвечающий за сохранение всего в памяти, быстро листает книгу жизни назад, словно календарь уже прожитых дней, в поисках нужной страницы со словом, стремительно приближая прошлое…
На столе «целая гора писем», а в них история любви…Любви ли? А была ли в них хоть толика правды? Слова, которые так и остались только словами на бумаге и неисполненными обещаниями, несостоявшимися ожиданиями в жизни...
Исписанные страницы ровным аккуратным подчерком, однажды, с невообразимой легкостью, были разорваны руками того, кто их написал.«Отправитель» не дрогнул, как и его сердце, рвал медленно и старательно «чужую драгоценность» на мелкие кусочки, читая вслух в последний раз и глумясь над каждым написанным словом, испытывая явное наслаждение от душевных страданий, которые причинялись «получателю» даже звуком рвущейся бумаги, самим видом растущей горы мусора, в которую превращались не только письма, но и «яркий, незабываемым отрезок жизни»…
…союз между «отправителем» и «получателем» распался, но не союз «писем» и шкатулки -он оказался намного прочнее. Правда, теперь, «письма» крайне редко покидают свою любимую шкатулку, так как потом с трудом помещаются обратно – счастья в целых листах оказалось меньше, чем в рваных бумажных клочках горя...