Я злой, как тысяча чертей
На тысячу простых вещей.
На то что сам ни так ни сяк
A хрен растет в ведомостях.
И Петербург,собачий пес
О смерти задает вопрос,
Себя,тебя свою вину,
За то что я люблю страну,
Которой мне не превозмочь
Она жена и даже дочь...