Я проглотил утро, и почувствовал неприятное жжение,
Может это всё понедельник, или воспаление трахеи,
Взгляд врезается в висящие на спинке стула брюки,
В ровные, отглаженные до рвоты стрелки. Это начало недели.
Я не завтракаю, в переполненном недолюдьми автобусе
Тесно, чья то рука проскользнула в задний карман,
И, наверное, обреченно покинула его пустоту,
Оставив меня наедине со своей, по моему я еще пьян.
«О боже, какой мужчина!» скальпелем- хрипом из динамиков,
В тумане пота и перегара теряюсь в окружении толстых задниц,
С последними силами я вырываю сознание, и вот я уже в Канаде,
Где я обдолбанный хиппи, лето, солнце, и бесконечность пятниц.