Пусть провалятся они к чорту -
улицы, носы, времена демократии, -
почему это органу нюха проваливаться можно,
а улице - нет? - она ведь тоже гражданка этого города.
Даже памятник знает, что я - живой,
тогда как вы талдычите - „классик, классик“.
Прочитает мой стих ангел за упокой
проститутке. И вот, сутенеры в трансе:
снизился дальше некуда их спазмодоход,
застревают слова, вместо „пойдем, милый“
шлюхи коридорные, каждая своим ртом,
делают другое - поэмы шпилят
о прозаседавшихся или про критику.
А переулки, где нет ни серпа, ни молота
выводят на проваленную, точно нос сифилитика,
улицу, которая крестами наколота.
Богу - богово. Но есть у него знакомые,
гуляют в небесах они, а не в трибунной тине.
Что написал - то и читайте, ну, нету нового,
да вот хотя бы этот, про рыжую паспортину.