Ольга Георгиевна Набатова.
Псевдоним: Огна.
# <...> Что касается меня, то ОГНА - это Ольга Георгиевна Набатова, т.е. я ничего не придумывала, но это слово (аббревиатура?) оказалось удивительно созвучно моему внутреннему "я".<...> Да, Огняна - очень красивое имя, но вслушайтесь - совсем другое звучание.
Вообще имя, звуки, вибрации - это определённый код, который очень много значит. Что-то тебе закроется, что-то откроется заново. Люди не придают этому значения.
Очень интересно было бы узнать, изменилось ли что-нибудь в Вашей жизни и в Вас самих после того, как Вы стали Скифом?
<...> Да,должна предупредить, что у меня есть один чудовищный недостаток: я непростительно стара для вашей молодёжной тусовки, достаточно сказать, что я давно на пенсии. У меня нет по этому поводу комплексов, но может быть у Вас есть возрастной ценз или Вас смущает отсутствие в моём лексиконе слов типа "блин" и т.д. Это решать Вам.
<...> Хотела склонить к сотрудничеству с "Ы" ещё одну даму с уникальным поэтическим даром, высоко ценимую упоминаемым Вами Валерой Прозоровым, но<...> представьте, она внушила себе, что по гороскопу ей надлежит публиковаться только далеко от дома. И никак иначе. Я могу её понять. Откуда-то издалека ты можешь выглядеть загадочно и значимо. И никто не будет знать какой ты на самом деле и что ты не похож на свои стихи. Вообще, это большой философский вопрос. Почему поэты не похожи на свои стихи? И вообще, стихи - что это? Я пока не поняла.
Короче, зовут её - Людмила Крепкая, если Вы захотите найти для неё какие-то убедительные слова - напишите ей<...>
/О.Набатова из Омска - П.С. в Омск/
1. ***
Мои стихи без рифм
И не понятны,
Но иначе я писать их не умею,
А не писать совсем - уж не могу.
Так что же делать?
Может быть, писать
как есть
И не пытаться называть это стихами,
Пусть будет проза.
Разницы ведь нет.
Тем более, что я люблю свои стихи:
Они мне собеседники в ночи,
И благодарна провиденью я,
Диктующему строчку мне за строчкой, -
Ведь не сама же я выдумываю их.
2. ***
Бушуют волны в океане
И смерч поднялся в небеса,
И дуют ветры-ураганы,
Снося живое
хохоча.
И взвились яростно пожары,
И разверзается земля,
И дня на свете не бывает,
Чтоб где-нибудь не шла война...
А знали б мы, что это
только отраженье
Проблем, что жгут нас изнутри,
Что страсти наши и конфликты,
И наша грязь, и наша боль
Взметнулись алчно над землёй -
И не найти страны далёкой,
Где будет сладко и легко.
Когда в сердцах взлелеять сможем
И Справедливость, и Любовь -
Тогда и мир гармонией нам отзовётся.
3. ***
Многоголосый стон невольников,
Прикованных цепями
К пристрастию и одиночеству немому,
И кандалы желаний и обид
Живое тело ранят больно -
Вот что внутри у нас,
В чём не хотим себе признаться.
А я за этим несмолкающим надрывным стоном
Другую слышу тоненькую жалобную песню
Души далёкой и нездешней,
Которая желает воплотиться.
Это так удивляет.
Что она может искать в этом мире?
А она всё плачет и плачет,
Так отрешённо и пронзительно,
И хочет быть всем:
Травой, восходом, материнской песней,
Печалью и росой, и одиночеством в ночи.
Не знаю только,
а известно ль ей о кандалах?
...И не о них ли плачет?
4. ***
Всего терпеливее смерть.
Она всё время стоит слева
И ждёт.
Вот у кого терпению учиться.
Хотя, по правде говоря,
ей некуда спешить.
Зачем же суетиться?
То наш удел -
Спешить на встречу с ней
И судорожно день за днём
Пытаться сделать всё,
Что мы никак не успеваем.
И средь текущих дел, что так важны
И совершенно неотложны,
Полезно иногда взглянуть
За левое плечо
И уловить неспешное
крыла движенье.