Мои руки – прожилки сухой листвы,
Голос – шорох песочных часов.
Порождения глупой моей головы
Не нанижутся жемчугом слов
На нить убедительной мысли.
Истину, несущую свет и смысл,
Я людям не сообщу.
За неё вряд ли смогу бороться,
Слов утешения не прошепчу
Никому, если погаснет солнце.
Опоздаю, как ни зови.
Силы моей неуклюжей любви
Не хватит, чтобы спасти.
Ни – чтобы вселить надежду.
Точки опоры не обрести,
Не вычислить, сколько нежных
Прикосновений уместится
Между «недо» и «пере».
Воздавая каждому по его вере,
Отмерьте мне щедрой рукой
Пустоты.
30.06.13