В моей квартире мотылёк
порхает по ночам,
днём спит, забившись в уголок,
невидимый очам.
А как зажжётся лампы свет
закату по пятам,
летит на кухню – всем привет! –
и ночь проводит там.
И если будит скрип пружин
меня на перекур,
по кухне он всегда кружит
и бьётся в абажур.
Я б мог прогнать его давно,
но только не могу:
всегда за окнами темно
и страшно одному.
Там непонятный мир кругом,
там вмиг его склюют,
и мотыльку приятней дом,
покой, тепло, уют.
Я свет на кухне не тушу,
хоть в лампе двести свеч,
лишь об одном его прошу:
с огнём себя беречь.
Пускай порхает мотылёк,
ведь жизнь так коротка.
И я не очень-то далёк
судьбой от мотылька.