Полковнику, увы, никто не пишет.
И он не пишет тоже никому.
За окнами в тумане сером крыши,
Как будто чей-то флот идёт ко дну.
Полковник составляет мемуары:
Когда и где… и сколько полегло…
В тех мемуарах он ещё не старый,
Ещё «скрипит потёртое седло».
Он пьян, он смел, людей ведёт в атаку,
В руке его тяжёлый пистолет,
И всех, кто наложил в штаны со страху,
Полковник отправляет на тот свет.
Он царь и бог! Чужой судьбы вершитель!
Любого может вывести в расход…
В шкафу висит побитый молью китель:
Он на парад в нём ходит каждый год.
Теперь он стар. Видны метаморфозы:
В глазах темно, рука его дрожит…
Из-под очков текут скупые слёзы -
Ему ещё так хочется пожить!