Случилось так: изголодалось сердце
по нотке маленькой, которая бывало
для симфонических цветных оркестров кнопкой
служила:
в ручке зонтике нажмешь,
и хлопком неба купол неба хлопнет,
и васильки распустятся на ткани,
и по небу, как по полю, гуляешь,
иль по лужам парка, а все спицы
сияют радужно и тонко,
словно дамы
на каблуках длиннющих, и их ризы
порою обдают вас ураганом
духов лиловых, а бывает, как ирисы,
таинственно и фиолетово цветут,
и сны Египта в папиросках раздувают,
в зерцало спиц бросая луч лимонкой,
под колесницы симфонических зонтов.
Они несутся, и взрываются розетки
из птичих молний, счастья, резеды.
Бывает так, что потерялась нотка...
и небо провисает, как холстина,
а я несу свой зонт по мышкой, словно тору,
разбухшую от всех пророческих невежеств,
и под грозой, нависшей над сознаньем,
пытаюсь свой скучнейший из уроков
о немоте и поклонении кумирам
навьючить на размер асфальтовой дороги.