Все говорят, пишу я никудышно,
Мол, графоман и скорбный головою.
Поэта, дескать, из меня не вышло.
Обидно, право слово, волком вою.
Старался, как Некрасов или Фет,
Возвышенно о женщинах, природе,
Как Баратынский описать рассвет,
Как Пушкин… или что-то вроде.
Но «Азбуку» я не держал в руках
И книжки детские листал от скуки,
А в школе в первом классе, кое-как
Прочел про Машу, ту, что мыла руки.
Мой слог убог, увы, и рифмы серы.
Кого просить, чтоб взялся, научил,
Вдохнул надежду и добавил веры
И я тогда, хватило б только сил,
Насочинял и хокку, и сонеты,
Играя ритмом, слогом благородным.
Позеленели бы от зависти поэты
И оценили Лиры дар природный.
Под славословие Богемы, рецензентов
Цветы, овации - и шагу ни шагнуть,
Глядишь, дошло бы и до Президента
И он мне «Анну» пристегнет на грудь.
Тогда бы я, конечно, о-го-го!!!
Стал знаменитым, супермодным.
Ну, а пока что не выходит ничего.
Так и рифмую: овощной и огородный.