А у нас,
как на Западном фронте - без перемен
и нейтральная полоса наших дней зарастает
ковылём поседевшим ромашкам взамен…
Вечерами закат тишину обнимает…
Всё застыло, как будто, в преддверье грозы
тетивою натянутых чувств до предела
и готовой к полету надежды/стрелы…
Только кто её выпустит, чтоб долетела
до твоих океанов,
моих берегов,
одиноких ночей
и холодных рассветов,
до нейтральных полос наших общих стихов,
до фронтов/перемен,
и вопросов/ответов?…