Что делать бедному поэту,
Когда бессонье влезло в ночь?
Вершить творения, и свету
Глаза открыть желать помочь.
Когда на землю взлит покой,
Во мне рождается другой;
Не в этом мире я живу,
С собой лишь образы зову.
Всем не понять! Для них я странен,
Им не ворваться в мою суть.
Однако, каждый рифмой ранен;
Волнуют строки чью-то грудь.
Зачем пишу? Хотите знать?
К чему мне душу колыхать.
Поэт-судьба; рождённый им,
Быть обречён слугою рифм.