Я опять перебираю буквы -
Их крути как хочешь - не крути,
А другого ничего не будет -
Их как было снова тридцать три...
Я сгоняю буквы в предложения,
Вновь выходит грустная мура...
Этот мой роман без продолжения
Не выходит все из-под пера...
Провисают строки, гибнет смысл,
Ни стихов не вышло, ни статьи...
И меня, наверное, не вышло,
Видно где-то тоже - не смогли...