Я не бегаю за музою,
мы давно накоротке,
связаны колёсной музыкой.
С карандашиком в руке,
под привычный перестук,
из свиданий да разлук,
из дорожных наблюдений,
что текут со всех сторон,
вышиваю сочинений
полотно.
Витает сон
где-то рядышком, ему
торопиться ни к чему,
победит. Бежать нелепо,
срок усталости – года.
Только память смотрит слепо
в невозможное Тогда,
где меня давно уж нет,
но остался мягкий свет,
голоса да очертанья.
Поезд едет неспеша.
Отлетает на свиданье
задремавшая душа.
Тень ложится на листы,
так нелепые мечты
звук и форму обретают,
внемля формуле пути.
Эта формула простая –
только к сердцу подпусти
музыку дорожных нот,
лист стихами обрастёт…