(******)
Мужики синячат под навесом,
пропивают дождик проливной,
глядя с непредвзятым интересом
на химер залапанной пивной.
Неужели это – «дольче вита»
в местности неправильных углов?
Время жизнь жуёт без аппетита
прячась в тихом тиканье часов.
Что мне до различий перегара.
Что мне до запойной белизны.
От цирроза и до гонорара
вёрсты удивительной длины.
Всё ли замусолит карандашик
на растрёпанном до жалости листке?
Утирая кровь – замечу – «наши!»
и замкнусь в предвиденном витке.