Осень хлюпала, осень месила,
Ливень лил, словно нет запятой.
Я не Бог, я не Сын, не Мессия...
Вот и рифма твердит - не святой).
Под рубашкой горбатые крылья,
И шепчу, словно сам про себя:
Эти рожи и морды, и рыла
Больше нас на земле просидят.
Ну а мне доживать на помойке
С клоком вырванных с корнем страниц.
Пани Осень, вы землю умойте
От бессмысленных суетных лиц.