***
Наутро прогнозируют рассвет,
а к вечеру – потёмки, как обычно.
Мельканье дней становится привычным,
а вдохновенья не было и нет.
Под куполом немым уснуть невмочь:
под пледом жарко, без него прохладно.
Полночи извертевшись, от досады,
отброшу груз с ноги уставшей прочь.
Сомкнув глаза, решу: «По плану сон…»
Толкну себя на краешек обмана.
Морфей шатает мысли, будто спьяну,
и давят тени стен со всех сторон.
Болит душа… Микстуры ей – сто грамм,
и сон здоровый точно обеспечен.
Но вдруг потом не даст покоя печень.
Уж лучше высь мозолить до утра!
Прогноз рассвета сбылся, и звонок
будильника, как прежде и с размаха,
взлетел и сник испуганною птахой,
ночному бденью подводя итог.
Набросив свой дежурный макияж,
коллег предвидя злое критиканство,
с поднятым гордой пикой средним пальцем
внесу достойно вывески муляж!
С любовью к жизни, повторю прогноз
(на саркастично-ироничном фоне),
что вечер дню опять итог оформит,
и ночь сыграет свой апофеоз…
...