В больничном парке
урожай каштанов,
а яблони детей не досчитались:
стоят, пожухлые, как
будто обошло их
живительное вымя лишних туч.
В огнеупорном имени последних
стучит своя сердечная усталость,
и всё их утомительное сало
с тоски худеет.
Знаю: скоро август –
пир парусов и вёсел однолетних,
а там – и шорох
осени доспеет
в беспарашютный
мокрый град каштанов,
ведь их немало.
Но хотелось яблок.
27.07.13