Поэты все немножечко больные,
И это самый меньший из грехов...
Сказать, что психи? Нет же, но чудные -
Во всём находят темы для стихов:
Там, где вокруг обыденность витает,
Где чей-то мимо пробегает взгляд -
Неведомое их насквозь пронзает...
Не лгут про души, что у них болят
За всё происходящее... Заметьте -
От них и света больше, и огня...
...Жаль, долго не живут они на свете,
Зато стихи их в памяти хранят!