Моему папе, которого не стало более 10-ти лет назад...
Отчаянному и удачливому рыбаку, заядлому грибнику, мастеру на все руки,
доброму и хорошему человеку посвящаю эти строчки...
Зарумянились щёчки у утренней зорьки.
Потянуло слегка от реки холодком.
Догорает костёр. Дым прозрачный и горький.
Разомлели туманы парным молоком...
С визгом леска летит. Всплеск. Заброшена донка.
Раньше с берега я никогда не ловил.
Раньше лодка у папы была. Плоскодонка.
Сам из досок её за три дня мастерил...
Натаскаю с золы я печёной картошки.
Сало. Хлеб. В тишине похрущу огурцом.
Пожую. Покурю. И взгрустнётся немножко.
Вспомню как я рыбачил когда-то с отцом...
Не клюёт. Ерунда. Поменяю насадку.
Первый луч золотых бросил в воду монет.
Красота. Благодать. На душе звонко-сладко.
Как же жить хорошо! Жаль отца больше нет...