Свете Чернышовой
Живешь, живешь, и знаешь, что помрешь
(да и теперь уже наполовину...),
Но встретишь ту, которая не нож,
А саженец воткнет внезапно в спину.
И вот лежишь, и пялишься во тьму
(Ужасно спать мешает эта палка!),
Но саженец не вырвешь потому,
Что и чужого будущего жалко.