Наш мир сандаловый, мохнатый,
Пропахший воском, сургучом,
В реестр поэзии стандартной
Не уместится нипочём.
Тоскливо спины горбят крыши,
Уже темнеют вечера...
И как срифмуешь, как опишешь,
Молчанье гулкого двора,
Который зорко смотрит в осень?
А лето так и не пришло...
И ты не предал и не бросил -
Обоим нынче тяжело.
Но километры льются, льются,
До горизонта, дальше, да...
И лужи прячутся под блюдца
Хрустально-матового льда,
И "обстоятельства" всё шире...
Зима в июле? Как-то так.
Она внутри, у нас в квартире,
И там, где мчатся поезда.
Проснёшься от толчка в вагоне,
И, разомкнув ракушки век,
Увидишь - из Его ладони
Летит на землю снег, снег, снег...
И наши ночи заметает -
Они белей моих листов.
...Все эти странные детали
Пожалуй, не поймёт никто.
Мой стих - навылет - истрактуя
Скривится кто-то из коллег.
Снежинки поздних поцелуев,
И вместо лета - снег, снег, снег...
14. 07. 2013 год.