***

и тогда его крик прорывается сквозь страницы
сквозь экран, дефисы и запятые
письмо, доставленное во тьме:
"я же чувствую, как ты теряешься в пустоте.
как пульс замедляется, ты прекращаешь длиться,
пропадаешь, не отвечаешь сразу,
теперь - начинаешь злиться.
что с тобой, моя девочка?
как такое могло случиться?
я умудрился в тебя влюбиться.
не оставляй меня в этой неведения темноте.
я знаю, я сам пропащий, такой родился
таким я рос,  сейчас - вырос,  сформировался
мне скоро тридцать, милая
и ты мне снишься.
и мне поздно уже меняться".

она читает его сообщения,
длинные паузы между ними
как расстояния, которыми их накрыли
как его нерешительность, которая их сгубила
из-за которой порой хочется так отвратительно накидаться

она читает и снег за окном замедляет свое паденье
как она может ему объяснить?
что ей больно с ним расставаться,
как хотелось бы вместе жить, полюбить мгновенья,
вечерами домой возвращаться…
что можно было бы и остаться,
но лучшее, что может быть сделано для него:
ей. от него. отказаться.

она пишет ему, пальцы трясьмя трясутся,
сердце недовольно морщится, смущенно бьется:
"не злись на меня, мой хороший
за будущее, что начало казаться
сейчас лучше закончить и навсегда уйти.
не грусти, ты действительно был в главной роли
спасибо тебе, мне хотелось с тобой остаться.
я буду  тебя вспоминать и от этого согреваться.
я буду помнить тебя.
прости".


03/2013