День взрывался брызгами суеты,
уходя водицей в песок забвенья.
Времена – разведенные мосты.
Как в камине кожица бересты
корчится от жара, под треск поленьев,
так душа сжимается от тщеты
бесполезной, хлопотной суматохи.
Пепел осыпается на листы
и его возносят до высоты
истинного чувства, пустые вздохи
да нелепость жажды начать с нуля,
перемножив боль на мечты со снами.
Точно плот, сквозь вечность летит земля,
на плоту ни паруса, ни руля,
только мы и всё, что случится с нами…