Бумажных героев рассыпался пепел,
И ветер унес почерневший листок.
Пусть вечер опять по-осеннему светел,
Я вновь разобрать в этих строках не смог,
Что я персонаж переписанной книги
И вырванных глав основной фигурант,
Что я подчиняюсь сюжетной интриге,
И создал меня лишь твой дикий талант.
Мне строчки впиваются в тело и мысли.
Ах, как бы сорваться с унылых листов?!
Да только тяжелые крылья повисли
Под гнетом твоих ненаписанных слов.
Но если бы ты, перепутав страницы,
Дала бы мне волю и силу летать,
Я рвал бы оковы, стирал бы границы
И жил для тебя, забывая дышать!
Писал бы стихи, и они б не горели!
Мы б вместе с тобою купались в листве!
Но, книгу закрыв, ты уснула в постели,
И вновь никогда не прочтешь обо мне.
Вот так каждый вечер без смысла, без толка
Я остаюсь ни при чем, ни при ком.
А ночью ложусь не с тобой, а на полку.
С сердцем, пронзенным жестоким пером.
Вот если б прочтенные книги сжигали,
Из пепла бы вышел культурнейший слой...
А наша любовь не входила в сценарий,
И молча горю, как бумажный герой.