На исходе - липовый цвет,
Близок пепел драконьих троп...
Наигравшейся буре вслед
Я иду, зацелован в лоб.
Зацелован тобой допьяна,
Моя девочка с острым клинком...
И ударит по струнам весна
Злым, доверчивым огоньком.
И не надо увядших роз
Той, с которой узнал я смерть.
Первозданная свежесть гроз
Омывает земную твердь.
От тебя я пока что вдали,
Но, поклявшись, испил я до дна
Нашу память, и вновь зацвели
Липы там, где бываешь одна...